Questi capelli (pubblicato in italiano da poco da La Nuova Frontiera, ma uscito nel 2015 in portoghese) già dal prologo – bellissimo! –  ci fa capire che quelle 150 pagine che abbiamo per le mani saranno qualcosa di non comune.
Il libro, infatti, esordio di Djaimilia Pereira de Almeida, portoghese arrivata a Lisbona a tre anni dall’Angola, è un memoir atipico e frammentario che si inserisce in quella letteratura che viene definita «post-coloniale». La protagonista Mila racconta in prima persona, usando l’espediente narrativo delle esperienze vissute dai suoi capelli – fatte di saloni sgangherati, parenti che si improvvisano parrucchieri e prodotti chimici per renderli lisci – quegli episodi della sua vita passati con i genitori, con i nonni e con gli amici che l’hanno resa la donna che è. Ne risulta una sorta di esplorazione di sé in rapporto con la sua storia, con quella della sua famiglia e con quella delle migrazioni dal continente africano… un po’ fallace però, per colpa della memoria. «Non possiamo negare che la nostra infanzia ha cambiato colore, la sua colorazione ora non è il seppia della fotografia, ma il seppia della nostra dimenticanza» dice a tal proposito Mila e anche «tutta la memoria è incognita».

Perché leggerlo? Perché contiene la verità nei dettagli, una struttura indomabile e tante riflessioni profonde che spesso sfidano chi legge… a rileggere.

Una citazione dal libro: «Non c’è molto da imparare dalla maggior parte delle cose che ci succedono, nonostante quello che si dice sul fatto che tutto ci renda persone migliori. Tantomeno esiste qualcosa che possiamo imparare da soli, anche se esaltiamo i camminatori solitari e le loro chiamate individuali che non nascondono però il broncio che hanno preso dai nonni, il rimorso altero che hanno ereditato dalle madri. Si è soliti dire che tutto ha un significato, ma non è che è un modo, per il terrore umano, di convivere con l’ingiustizia».

Recensione di Federica Merlo
Newsletter #29 - Giugno 2022

Parto dal dire che, ormai, ogni uscita di Casagrande, editore bellinzonese con un catalogo di pregio assoluto, è per me una certezza ancor prima di sfogliarla. E già questo, in un mondo editoriale dove si pubblica troppo e male (in maniera frettolosa, con poca cura per il prodotto e con poca attenzione alla promozione dello stesso) è un valore aggiunto di questa casa editrice che le va assolutamente riconosciuto.
A scatola chiusa e, devo ammettere, anche su suggerimento dell’amico scrittore Sebastiano Marvin (grazie Seba!), ho quindi comprato anche la loro ultima uscita di narrativa, Le malorose, esordio della luganese Sara Catella.
Il romanzo, frutto di una meticolosa ricerca fotografica (alcuni spunti derivano dall’archivio di Roberto Donetta, fotografo ticinese che visse a cavallo tra diciannovesimo e ventesimo secolo) è una sorta di monologo lungo una 80ina di pagine e composto da brevi capitoli, nel quale, la protagonista Caterina Capra, levatrice di Corzonesco, è «costretta» a causa del suo saper prendersi cura e della conoscenza dei rudimenti della pratica infermieristica ad assistere il curato del paese, don Antonio Bolgeri, ormai definitivamente allettato, totalmente inabile e non più in grado nemmeno di parlare. Tutto il racconto risulta essere una specie di confessione – dove il confessore ha solo orecchie per sentire – nella quale Caterina riversa tutte le frustrazioni della sua vita e di quella delle altre malorose, donne disgraziate, fiaccate dal lavoro, da una vita di stenti e spesso lasciate sole a portare avanti un paese che si svuota dei suoi uomini a causa della guerra o del tentativo di far fortuna altrove – in Francia nelle miniere, in Inghilterra e in America (interessante l’episodio legato al Titanic, che lascio scoprire ai lettori).
Quello che, oltre al valore di denuncia – se avessimo una macchina del tempo Caterina Capra ai giorni nostri sarebbe, senza dubbio, una paladina dei diritti delle donne! – e alla memoria storica, mi ha stupito del libro è la capacità di Sara Catella di creare una lingua «sua», missando in maniera misurata il dialetto con l’italiano, ma senza che questa operazione pregiudichi in alcun modo la comprensione (c’è comunque un dizionario alla fine del volume) e anzi, riuscendo a sfruttare a pieno la potenza sonora ed evocativa della lingua parlata nei luoghi in cui la vicenda si svolge.

Perché leggerlo? In questo caso, non vi do i miei "perché", ma vi invito ad andare in libreria, aprire il libro e leggere la prefazione di Laura Pariani… di sicuro filerete diretti alla cassa con Le malorose tra le mani.

Una citazione dal libro: «O quella cosa di chiudere forte gli occhi, di riaprirli e sperare che quella disgrazia sia sparita. Lo saprà anche il beato lassù, che anche i pòura gent hanno dei sogni? Crescendo si diventa più tristi e desolati, alla fine non ci si spera neanche più. La vita è questa, quella da tütt i dì».

Recensione di Nicolò S. Centemero
Newsletter #29 - Giugno 2022

Recensione di Federica Merlo
Newsletter #28 - Maggio 2022

Recensione di Federica Merlo
Newsletter #28 - Maggio 2022

Jon Fosse, scrittore norvegese che per i suoi meriti letterari vive nella residenza onoraria di Grotten, a Oslo, concessagli dal Re, è universalmente considerato uno dei massimi autori viventi (ogni anno il suo è uno dei nomi più quotati per la vittoria del Nobel). Tuttavia, nonostante sia molto prolifico e poliedrico – scrive raccolte di poesie, romanzi, libri per bambini e soprattutto testi teatrali – in italiano è arrivato ancora pochissimo della sua produzione, e, oltre a questo L’altro nome, La Nave di Teseo ha, per ora, pubblicato soltanto la novella Mattino e sera.
L’altro nome è il primo di tre volumi di una settologia (sette parti), e contiene la parte uno e la parte due (Fosse stesso preferisce parlare di parti e non di libri). La storia narrata è molto semplice: Asle, un pittore anziano di buon successo, in grado di mantenersi con la sua arte, rimasto vedovo, vive da solo in un piccolo paesino norvegese ed è amico di Asle, il suo doppelganger, pittore anch’egli ma privo di alcun successo e consumato dall’alcool. Dopo un incidente che costringe quest’ultimo a un ricovero all’ospedale, l’Asle pittore di successo, si prende cura dell’amico e del suo cane Brage. Un altro aspetto importante della storia è che l’Asle pittore di successo sta dipingendo un quadro, una croce di Sant’Andrea composta da una linea marrone e una viola. Il quadro è al centro delle riflessioni su Dio e sull’arte, di cui la narrazione è intrisa.
In realtà, entrambe le due parti di questo romanzo non sono altro che un lungo flusso di coscienza, privo di punti, in cui il lettore segue i pensieri che si affastellano nella mente dell’Asle di successo, che è il narratore in prima persona. A prescindere quindi dalla semplicità della storia – nel libro, fondamentalmente non succede nulla più di quanto accennato poc’anzi – la prosa di Fosse è qualcosa di incredibile e parecchio diverso da tutto quello che si può trovare oggi nelle librerie. Ripetitiva, quasi ecoica. Lo stesso messaggio, come a riprodurre quanto accade nelle nostre menti, viene spesso reiterato e, nel corso della lettura, che procede lenta come è giusto che sia per un libro che richiede costanti momenti di riflessione (quando non la rilettura di interi paragrafi!), ci sembra di intuire che il fine ultimo dello scrittore possa essere quello di volerci descrivere la monotonia dell’esistenza dell’uomo, il suo continuo interrogarsi sulla vita, sulla morte, sull’altro e sull’arte, e il rapporto con il trascendente, con la fede e con Dio.

Perché leggerlo? Perché nonostante sia innegabile che, soprattutto all’inizio, la lettura de L’altro nome richieda un certo sforzo per riuscire ad accedervi, una volta che si è metabolizzato lo stile di Fosse, ci si rende qui davvero conto della forza della parola e delle possibilità che la letteratura ha d’indagare nel profondo l’animo umano.

Una citazione dal libro: « […] e mi fermo davanti a osservarli, sono così belli, così belli che, se cercassi di dipingerli paragonandoli a quello che vedo, si trasformerebbero in un brutto quadro, penso, perché è così, è quasi sempre così, ciò che è bello nella vita su un quadro si imbruttisce perché è come se contenesse troppa bellezza, un buon quadro deve avere in sé un che di brutto per poter splendere come si deve, deve avere in sé elementi di buio […]».

Recensione di Federica Merlo
Newsletter #27 - Aprile 2022

Recensione di Federica Merlo
Newsletter #27 - Aprile 2022