Beppe Sebaste è uno scrittore emiliano classe ’59, laureatosi a Bologna con Luciano Anceschi e amico, tra gli altri, del compianto fotografo Luigi Ghirri, che nel libro appare così: «seduto di spalle su una sedia di vimini a contemplare il mondo – quel mondo che ci insegnava a vedere e ci invita a guardare sempre di nuovo, come il grande cortile della reggia di Versailles punteggiato di turisti a colori».
La sua ultima fatica si intitola Una vita dolce. Uscito in maggio tra i Bloom di Neri Pozza, collana che sta sfornando un capolavoro dietro l’altro – Due vite di Emanuele Trevi (recensione) e Un uomo sottile di Pierpaolo Vettori (recensione) (quest’ultimo sarà ospite on-line della Fondazione il 14.09) sono solo due esempi – questo romanzo è tanto bello quanto difficile sia da definire che da raccontare. Per tale motivo, mi permetto di rubare le parole scritte da Mauro Portello in un articolo uscito sulla la rivista on-line Doppiozero, perché credo si avvicinino molto a quanto voglia essere Una vita dolce: «il fluttuare dei pensieri che liberamente si incontrano e si scontrano, e poi sbattono contro la malattia di S., contro il “velo di cemento”, come lei lo definisce, cioè “l’invisibile e spesso insormontabile separazione o estraneità tra sé e tutto il resto, le cose, le parole, i pensieri, e naturalmente se stessa”». Infatti, con una frammentarietà che non disturba il lettore e tra le tante citazioni musicali, letterarie, artistiche e cinematografiche, Sebaste ci consegna una meravigliosa – e meravigliosamente scritta! – storia di sé e del rapporto con la compagna S. all’inizio dello «svaporarsi della memoria» di quest’ultima a causa della malattia di Alzheimer.

Perché leggerlo? Perché, pur non essendo un libro soltanto sull’Alzheimer – chi lo leggerà si accorgerà di quanti contenuti io abbia dovuto escludere in questo spazio di poche righe – in Una vita dolce, Sebaste è stato capace di parlare con franchezza di chi direttamente o di riflesso questa malattia la vive, in tutte le sue manifestazioni, da quelle più tragiche «I pazienti sono impediti proprio laddove più dolorosamente pulsa l’organo che sovrintende alla sorgente delle parole, cioè del mondo» a quelle più quotidiane «“che fai, ti metti i pantaloni?” e lei risponde ridendo: “no, no, me li tolgo”. Invece li sta infilando, e per poco non discutiamo perché le faccio notare la differenza».

Una citazione dal libro: «Per questo continuo a scrivere. Lei sa che sono alla ricerca di frasi pulite, possibilmente quasi perfette, non per addobbarci ma spogliarci. Approva la disperazione capace di creare e donare energia. Le faccio leggere quello che scrivo e non so che cosa sia, salvo ‘una cosa nuova’. Chi più sapiente di lei, per la quale tutto è ogni volta nuovo e sempre uguale, come il jazz e le carezze?».

Federica Merlo
Newsletter #32, settembre 2022

Federica Merlo
Newsletter #32, settembre 2022

Il 2 settembre dell’anno scorso, all’età di 72 anni, ci lasciava – dopo essere già «svanito» da molto tempo a causa della malattia di Alzheimer che lo colpì precocemente – lo scrittore Daniele Del Giudice. Del Giudice, che fu scoperto da Italo Calvino, è purtroppo ancora poco noto al pubblico dei lettori, ma molto amato dai suoi colleghi e riconosciuto dalla critica italiana e internazionale.
I suoi racconti, precedentemente pubblicati in vari volumi, sono stati raccolti in questo I racconti, pubblicato da Einaudi nel 2016 nella prestigiosa collana «Letture», con una bella prefazione del premio Strega Tiziano Scarpa.
Come sempre, è impresa ardua parlare di una raccolta di racconti senza rischiare di focalizzarsi solo su alcuni. In questo caso, tra l’altro, non solo sarebbe un torto a quanto prodotto da Del Giudice ma, considerata la qualità eccezionale di ciascuno, sarebbe praticamente impossibile qualsiasi selezione.
Mi limito quindi a consigliare in maniera spassionata la lettura di questo libro perché, in primis, a mio parere (ma se cercate in giro, scoprirete che non sono la sola a pensarla in questa maniera!) è una delle raccolte di racconti più belle del Novecento italiano. Seconda cosa, ci troverete «tutto» Del Giudice: la sua prosa «illuminista», razionale, minimale, precisa e tuttavia capace di coinvolgere il lettore in maniera quasi magica e incomprensibile. E infine, questo I racconti è la maniera migliore per conoscere Del Giudice, innamorarsene, come è successo a me già dalla lettura del primo Nel museo di Reims e correre a recuperare anche tutti i suoi romanzi.
(A tal proposito, l’esordio di Daniele Del Giudice, il romanzo Lo stadio di Wimbledon, è ascoltabile gratuitamente, grazie al programma «Ad alta voce» di Rai Radio 3, a questo link).

Perché leggerlo? Per prepararsi alla serata on-line con Pierpaolo Vettori, Elena Stancanelli e Roberto Ferrucci dal titolo «Svanire, volare via… » che la Fondazione Sasso Corbaro dedica il 14 settembre alle 20.30 a questo grande scrittore italiano.

Una citazione dal libro: dal racconto Nel museo di Reims «È un peccato che per me, proprio per me, la luce si stia cambiando in ombra. Sarebbe un peccato per chiunque naturalmente, ma è difficile accettare di essere scelti per certi destini, specie quando mi sveglio così di colpo nel cuore della notte, e tutto diventa più drastico e senza respiro, e perfino una faccenda come la mia che non avrebbe momenti più drammatici essendo già sul limite ogni ora, tocca una soglia ancora più scabra, di notte, quando tutto è fuori misura, nel buio, che anticipa il buio nel quale finirò, e in ore come questa faccio già le prove».

I Netanyahu. Dove si narra un episodio minore e in fin dei conti trascurabile della storia di una famiglia illustre (titolo stupendo!) di Joshua Cohen, ha vinto il premio Pulitzer per la narrativa nel 2022. In realtà, il libro in italiano uscirà il 7 settembre per Codice, casa editrice che pubblica tutto Cohen e lo fa, sempre affidando la traduzione a Claudia Durastanti, una delle migliori scrittrici e traduttrici italiane (intervistata sulla rMH).
Io, che di Cohen sono fan sfegatato e che ho letteralmente brindato alla notizia del prestigioso riconoscimento, non sono riuscito a resistere e l’ho letto in inglese (basta un buon livello e la voglia di usare il vocabolario per qualche termine particolare), nell’edizione Fitzcarraldo (Regno Unito).
Avevo pochi dubbi, ma anche in questo caso, devo partire col dire che Cohen ha scritto un altro capolavoro; Pulitzer o no, questo libro è il meglio che, almeno dal fronte Stati Uniti, possiamo aspettarci da una certa narrativa letteraria.
Fatte queste dovute premesse, I Netanyahu è una commedia dissacrante, quasi Alleniana, che racconta quanto succede a un professore universitario di storia dello stato di New York di origini ebraiche, Ruben Blum (liberamente ispirato, come lo stesso Cohen ha dichiarato al grande critico Harold Bloom), quando viene incaricato nel 1959 di assistere uno studioso israeliano che, lo stesso dipartimento nel quale Blum insegna, sta valutando di assumere. Detto ciò, mi fermo per non togliere il gusto della scoperta di quanto accadrà e anzi provo ad alimentarlo ancora di più aggiungendo che questo nuovo arrivato altri non è che Ben-Zion Netanyahu, padre di quel Benjamin che alcuni decenni dopo diventerà primo contestatissimo/amatissimo ministro del complicato stato di Israele.
Vi piace Roth, vi piace Bellow, vi piace Malamud, vi piace De Lillo (anche se in questo caso, a differenza degli altri romanzi e racconti di Cohen, si sente meno un certo post-modernismo), vi piace Allen, vi piace la serie Shtisel… allora questo libro fa assolutamente per voi! Non siete particolarmente interessati al tema dei conflitti culturali e religiosi degli ebrei americani e al confronto con la loro storia, nel post-Seconda guerra mondiale? Beh, fa niente, fidatevi, questo libro fa lo stesso per voi… perché, come sempre, di fronte ai capolavori letterari, non importa tanto cosa c’è scritto, ma come è scritto, e questo I Netanyahu è un romanzo stre-pi-to-so. Punto.

Questi capelli (pubblicato in italiano da poco da La Nuova Frontiera, ma uscito nel 2015 in portoghese) già dal prologo – bellissimo! –  ci fa capire che quelle 150 pagine che abbiamo per le mani saranno qualcosa di non comune.
Il libro, infatti, esordio di Djaimilia Pereira de Almeida, portoghese arrivata a Lisbona a tre anni dall’Angola, è un memoir atipico e frammentario che si inserisce in quella letteratura che viene definita «post-coloniale». La protagonista Mila racconta in prima persona, usando l’espediente narrativo delle esperienze vissute dai suoi capelli – fatte di saloni sgangherati, parenti che si improvvisano parrucchieri e prodotti chimici per renderli lisci – quegli episodi della sua vita passati con i genitori, con i nonni e con gli amici che l’hanno resa la donna che è. Ne risulta una sorta di esplorazione di sé in rapporto con la sua storia, con quella della sua famiglia e con quella delle migrazioni dal continente africano… un po’ fallace però, per colpa della memoria. «Non possiamo negare che la nostra infanzia ha cambiato colore, la sua colorazione ora non è il seppia della fotografia, ma il seppia della nostra dimenticanza» dice a tal proposito Mila e anche «tutta la memoria è incognita».

Perché leggerlo? Perché contiene la verità nei dettagli, una struttura indomabile e tante riflessioni profonde che spesso sfidano chi legge… a rileggere.

Una citazione dal libro: «Non c’è molto da imparare dalla maggior parte delle cose che ci succedono, nonostante quello che si dice sul fatto che tutto ci renda persone migliori. Tantomeno esiste qualcosa che possiamo imparare da soli, anche se esaltiamo i camminatori solitari e le loro chiamate individuali che non nascondono però il broncio che hanno preso dai nonni, il rimorso altero che hanno ereditato dalle madri. Si è soliti dire che tutto ha un significato, ma non è che è un modo, per il terrore umano, di convivere con l’ingiustizia».

Recensione di Federica Merlo
Newsletter #29 - Giugno 2022

Parto dal dire che, ormai, ogni uscita di Casagrande, editore bellinzonese con un catalogo di pregio assoluto, è per me una certezza ancor prima di sfogliarla. E già questo, in un mondo editoriale dove si pubblica troppo e male (in maniera frettolosa, con poca cura per il prodotto e con poca attenzione alla promozione dello stesso) è un valore aggiunto di questa casa editrice che le va assolutamente riconosciuto.
A scatola chiusa e, devo ammettere, anche su suggerimento dell’amico scrittore Sebastiano Marvin (grazie Seba!), ho quindi comprato anche la loro ultima uscita di narrativa, Le malorose, esordio della luganese Sara Catella.
Il romanzo, frutto di una meticolosa ricerca fotografica (alcuni spunti derivano dall’archivio di Roberto Donetta, fotografo ticinese che visse a cavallo tra diciannovesimo e ventesimo secolo) è una sorta di monologo lungo una 80ina di pagine e composto da brevi capitoli, nel quale, la protagonista Caterina Capra, levatrice di Corzonesco, è «costretta» a causa del suo saper prendersi cura e della conoscenza dei rudimenti della pratica infermieristica ad assistere il curato del paese, don Antonio Bolgeri, ormai definitivamente allettato, totalmente inabile e non più in grado nemmeno di parlare. Tutto il racconto risulta essere una specie di confessione – dove il confessore ha solo orecchie per sentire – nella quale Caterina riversa tutte le frustrazioni della sua vita e di quella delle altre malorose, donne disgraziate, fiaccate dal lavoro, da una vita di stenti e spesso lasciate sole a portare avanti un paese che si svuota dei suoi uomini a causa della guerra o del tentativo di far fortuna altrove – in Francia nelle miniere, in Inghilterra e in America (interessante l’episodio legato al Titanic, che lascio scoprire ai lettori).
Quello che, oltre al valore di denuncia – se avessimo una macchina del tempo Caterina Capra ai giorni nostri sarebbe, senza dubbio, una paladina dei diritti delle donne! – e alla memoria storica, mi ha stupito del libro è la capacità di Sara Catella di creare una lingua «sua», missando in maniera misurata il dialetto con l’italiano, ma senza che questa operazione pregiudichi in alcun modo la comprensione (c’è comunque un dizionario alla fine del volume) e anzi, riuscendo a sfruttare a pieno la potenza sonora ed evocativa della lingua parlata nei luoghi in cui la vicenda si svolge.

Perché leggerlo? In questo caso, non vi do i miei "perché", ma vi invito ad andare in libreria, aprire il libro e leggere la prefazione di Laura Pariani… di sicuro filerete diretti alla cassa con Le malorose tra le mani.

Una citazione dal libro: «O quella cosa di chiudere forte gli occhi, di riaprirli e sperare che quella disgrazia sia sparita. Lo saprà anche il beato lassù, che anche i pòura gent hanno dei sogni? Crescendo si diventa più tristi e desolati, alla fine non ci si spera neanche più. La vita è questa, quella da tütt i dì».

Recensione di Nicolò S. Centemero
Newsletter #29 - Giugno 2022